Вечер, выросший в кочевьях,
Перелистывает ноты.
Плачут птицы на деревьях.
Жизнь твоя - глухая нота.
Синий свет вечерни дальней
Над твоей витает жизнью.
Рдеют раны в тёмной спальне
И живут отдельной жизнью.
Вечер, важный и щемящий...
Что ты плачешь, что ты, что ты?
Белый зверь, забитый в чаще,
Боль твоя - глухая нота.
Давних дней седое солнце
Опалило эти брови.
Снег пойдёт, погаснет солнце,
Вьюга сядет в изголовье.
Georg Trakl